***

Гулкие острые удары по сырому асфальту. Так эту ночь могли бы пронзать каблуки.
Если бы ты носила туфли.
Дождь.
И дует чуть теплый ветер. Ты босая идешь по улице, немного прихрамывая на левую ногу.
На которой нет кожи и плоти, лишь тяжелая металлическая кость в изощренной механической скорлупе.
Дождь.
Вода пропитала твои волосы, твое тонкое платье. Но тебе не холодно.
Хоть ты и дрожишь.
Тебе просто грустно. И хочется плакать.
И слезы с неба растекаются по лицу, заменяя твои…
Она стояла на углу, на привычном месте, где и вчера, и позавчера, и неделю назад.
Ты знаешь, что на твой вопрос, как ее зовут, она ответит: «Мария».
А на встречный услышит: «И меня…».
И улыбнется. Ты следом тоже.
Но вовсе тебе не смешно.
Тебе просто грустно. И хочется плакать.
Дождь…
Наполняет твои глаза.
Ты протянешь ей левую руку и предложишь пойти с тобой.
Она нервно вздрогнет, взглянув на изящные механические пальцы.
И согласится.
Ты знаешь, что ей интересно, где потеряны рука и нога.
Но зачем-то из вежливости она спросит: «Как ты?…». В таком тонком и воздушном платье не мерзнешь.
А ты пожмешь плечами и соврешь, что привычная.
Пока вы будете ловить такси, она будет поглядывать на тебя и считать в уме.
Правда ли оно того стоит.
Но подъедет машина, и ты откроешь перед ней дверь.
Ты знаешь, что ничто ее так не заводит.
Как дурацкое джентльменство, вы же обе – девушки, но все же…
Дождь.
Будет биться о лобовое стекло. Словно романтично суицидальные мухи.
Она будет якобы равнодушно смотреть в окно.
Ты тоже.
Но в отражении ты разглядываешь ее гладкую кожу.
По которой будут скользить твои пальцы из плоти и крови.
И которой – нежно касаться металл и механика.
Ты знаешь, что, перешагнув порог, вы сорвете друг с друга сырую одежду. И упадете прямо на теплый ковер. Из чьей-то когда-то привычной шкуры.
Она будет жадно тебя целовать, стонать, царапаться и кусаться. А ты просто будешь молчать.
И немного блаженно слегка улыбаться.
Гладить ее длинные белокурые волосы. Смотреть в ее бездонные кофейные глаза.
И просто легко к ней прикасаться…
Дождь.
Будет барабанить в твое окно.
Ты знаешь, что изо рта ее вырвется сладостный стон. А твои губы так и не разомкнутся.
Она растянется рядом и обиженно всхлипнет.
Но все равно вполне себе будет довольна и сыта.
Ты соврешь ей, что потеряла руку и ногу где-то в бою. За то, чтобы она могла себе жить, любить и работать.
И что вместе с рукой и ногой потерялась возможность любить.
Так получилось, ну что тут поделать.
Она вздохнет.
Даже немного сделает вид, что и правда печально, но что действительно тут поделать.
И ты знаешь, что через десять минут она уйдет.
Оставив на зеркале губной помадой свой фальшивый номер телефона.
А ты, разрезав едва заметный шрам на груди, достанешь свое едва вибрирующее механическое сердце. Протрешь его, смажешь маслом, когда дождь, оно вечно барахлит.
И поставишь его до утра на подзарядку.
Отключишься.
Но все же,
Пока будет идти дождь,
Ты, кажется, все еще будешь чувствовать ее аромат
На своей искусственной и грубой коже…

02.04.09
wankishta
Mechanical Love
Алисе Лоулесс и Марии Бринк посвящается…

Ты знаешь.
Потому что так было вчера, и позавчера, и неделю назад.
Потому что в протянутой ей тобой ладони –
Столько же денег,
Сколько и вчера, и позавчера, и неделю назад.
Дождь.
Ночь.
Промокла.
Вода заполняет твои глаза.
Тебе просто грустно. И хочется плакать.
Ты не знаешь на самом деле, но уж точно знает сама
Она правда ли того действительно стоит…