***

Скользящие пальцы…
Чуть теплый камень…
Яркий свет и потоки воздуха через распахнутые окна…
И разбросанные по полу рисунки, обрывки, наброски…
Ты стоишь посреди
Запрокинув голову
И обхватив ее руками.
И смотришь в потолок.
Потому что там нет Ее.
Такой каменной.
Такой выточенной.
Такой почти настоящей…
Но незавершенной…
И, кажется, что-то лишнее…
И, кажется, чего-то не хватает…
Но все слова, эмоции и ощущения…
И снова скользят пальцы…
По чуть теплому камню…
Высекая
Отсекая
Выплавляя
Растирая…
И снова посреди.
И снова потолок.
Потому что там нет Ее…
И даже почти хочется плакать.
И, кажется, громко играет музыка…
Но ее так не слышно…
Потому что так много всего…
И такой хаос…
Чувств, мыслей, идей, эмоций, впечатлений…
Крик.
И банка черной краски.
Густой и яркой.
По лицу, по крыльям, по телу.
А сверху тряпкой…
И прочь…
Навстречу
Свежему солнцу
И яркому свету.
Улице цвета детского страха
Асфальту цвета последнего приговора
Небу цвета источенных капель…
И просто идти…
Ежась от легкого весеннего холода…
Щурясь от пьяной зимней звезды…
Куда-то
Что бы
Не…
И пусть это будет гордая лужа с видом на новостройки.
С уже пожухлой травой и еще непрогревшейся землей.
Наполовину из остаточных впечатлений.
Наполовину из зарождающихся ожиданий…
И птицы.
Гордые забитые утки.
Нервные наглые чайки.
Презрительные надменные вороны.
Вечные молодые воробьи.
И крошки хлеба.
Рваные и вырванные из контекста куски.
Поглощаемые и уплетаемые жадной и слепой толпой, живущей в мусоре своего родного дома…
Но это птицы…
И они так счастливы…
Они пьяны и свободны…
И им нужно так мало…
А тебе – так много…
И снова скользят пальцы…
По чуть теплому камню…
Высекая
Отсекая
Выплавляя
Растирая…
Стерев истеричную краску с Ее лица.
И размазав по своему…
Такая выточенная…
Такая завораживающе идеальная…
Но болезненно незавершенная…
И не помогут наброски, не помогут идеи, не помогут примеры.
Не подскажет измененное сознание и не спасет внутренний голос…
И снова посреди.
И снова потолок.
Потому что там нет Ее…
Как нет и нигде.
И можно кричать.
Можно биться о пол и стены.
Ломая ногти.
И раздирая в клочья пальцы…
Но так бесполезно…
Уставившись в одну точку
На потолке.
Шепча что-то слоящимися полусухими губами…
И не спать…
Невозможно спать…
Шевелясь и ворочаясь в потоке собственных мыслей…
И к черту чувства, к черту страсти и эмоции…
Но Ее слишком много…
И снова скользят пальцы…
Очнувшись где-то в вагоне метро.
Поглаживая кожей холодные стекла…
И слишком громко,
Музыка слишком громко…
Но ведь Ее так много…
А люди…
Кому нужны эти люди…
Они – не Она, Она – не они…
Тем более что их так много, а Ее так много…
Следующая остановка…
Следующая остановка…
И топот маленьких ножек.
И вальс отрешающих запахов…
Закрытые двери.
Следующая остановка.
И Она…
Чтобы снова вспомнить, вспомнил, что такое, когда челюсть медленно начинает отпадать, а мысли превращаются в броуновские частицы…
Такая живая и теплая.
Настоящая, волшебная…
И пьяняще реальная…
Что достаточно прикоснуться рукой.
Достаточно сделать вдох…
Ангел.
И словно разрыв ветра в голове.
Проекция искаженной мысли на расслоившуюся сетчатку.
Голос, запах, образ…
И, покачнувшись, на какое-то мгновение ты снова не здесь.
Божественно и гениально.
Блаженно и страстно.
Но, не отрывая взгляда…
Чтобы не упустить.
Не дать выпорхнуть и исчезнуть.
Чтобы выловить ее глаза…
И отвернуться, чтобы пересечься.
И просто нарушенные концепции и правила.
Все работает не так, все действует не так.
Физика, биология, химия – я пьяна без спирта…
Выпасть.
По выходу из створок.
И бежать.
Держать.
Держать.
Держать в себе.
Рассказать, поделиться – не отдать, а умножить.
Чем больше всем, тем больше тебе, но что там, никто не слышит, не слышит, не слышит…
И держать.
Держать.
Держать.
И бежать, чтобы не потерять…
Крик.
И снова скользят пальцы…
По чуть теплому камню…
Высекая
Отсекая
Выплавляя
Растирая…
Но теперь ты знаешь.
Теперь ты видишь.
Теперь ты слышишь, ощущаешь и чувствуешь.
Каждую черточку.
Каждую каплю.
Каждую точку.
И каждый градус…
Вдыхая ветер.
Пропитываясь солнцем.
И просто нарушенные концепции и правила.
Все работает не так, все действует не так.
Физика, биология, химия – я пьяна без спирта…
И не остановиться.
Не сделать шаг назад.
Не сделать шаг в сторону.
И скользят, скользят, скользят…
Отпасть.
Упасть.
И задохнуться.
От ослепляющего совершенства.
Волшебной реальности.
И пьянящей жизни
Выточенного из камня
Прекрасного ангела…
И, кажется, что вот-вот упадет ненужный больше потолок…
И растают стены и пол, некогда пропитанные твоей вскипевшей ныне кровью…
Отползти назад.
Сгребая бумагу и размазывая разлитую краску.
А Она…
Она делает вдох и падает на пол.
Ибо слишком идеальна, чтобы быть просто камнем.
Ибо так много, чтобы быть просто скульптурой…
Приподнимается.
Подергивая крыльями…
И ползет.
Ползет к окну.
И перья, слишком тяжелые перья вгрызаются в пол, вырываются с мясом из нежного тела.
Давят.
Крылья давят и душат.
И разваливаются, окровавленными кусками оставляя след умирающей надежды…
А Она ползет.
Ползет к окну.
По лучам пьянящего солнца.
По струнам напевающего ветра.
И руки тянутся к свету…
Такому настоящему…
Потому что Она его видит…
Свобода…
И шепчут, шепчут иссыхающие губы…
Твои, Ее…
А ты только и можешь, как в искаженном экстазе наблюдать.
Как разваливается плоть Ее слишком идеальных крыльев.
Как Она, превозмогая боль и тяжесть, забирается на подоконник.
И
Расправив руки и плечи
Закрыв глаза
Прыгает вперед.
Чтобы лететь.
Но чтобы упасть.
Туда.
К свободе.
К тебе.
К асфальту
Цвета
Последнего взгляда…

10.04.07
wankishta
Grind Angel Inspire
Галатее посвящается…

Бежать.
Бежать.
Бежать.
И держать.
В себе.
Чтобы не упустить.
Выскочив
На улицу
Цвета детского страха,
Увидеть.
Оборванные крылья.
Измятое тело.
Кровавые слезы.
И прижать…
К себе…
Такую теплую…
Такую настоящую…
Такую идеальную…
И такую живую…
Держать.
Держать.
Держать.
Чтобы не потерять.
Ведь теперь Она есть…
И уже ты знаешь.
Ведь теперь Она есть…
И Ее так много…