***

Она будет кружиться, кружиться,
Наш ангел с крыльями из сгустившейся крови.
Она будет кружиться вокруг нас и улыбаться,
Потому что ей почти совсем не больно.
А ты стоишь
В своей тесной бетонной коробке,
Пропитанной клеткой в дверях и окнах.
И тебе тесно,
Но ты не плачешь.
Тебе смешно от того, что грустно.
Ты трешь виски
И громко смеешься.
На тебе – лишь рубашка из мятого шелка,
Босым голым ногам ничуть не жарко.
Пальцы изодраны, волосы расвсклочены,
Такая милая горбинка носа
Проткнута острым ржавым гвоздем.
Твой рот порван,
С кончиков губ падает пена слез,
Но дыры в щеках заклеены скобками скромного степлера.
В ушах – булавки, увенчанные гайками,
Брови прошиты черными нитями.
Наш ангел улыбается, а ты смеешься,
Сжимая пальцами свою цифровую кисть.
Которую ты макаешь в ее мягкие крылья,
Просовываешь сквозь решетку в соседнюю коробку
И рисуешь его.
Такого тихого, такого жалкого.
С которым не стыдно сказать: «Да срать я хотела на ваши правила»...
( Read more... )